pictures at an exhibition

3 novembre 2010

pictures at an exhibition

A Lascaux, on peint sur les parois. Dans l'obscurité. On imagine les sources de lumière vacillante, comme on cache un secret. On inscrit là, sur la roche nue, sa peur. La terreur de ne plus faire partie de ce monde, de disparaître. On y peint la vie, on la magnifie, on l'assigne. On a tellement peur qu'elle s'échappe, qu'elle s'échappe de ces mains qu'on dessine pour retenir ces grands animaux.
A New-York, Jean-Michel Basquiat peint sur les murs, sur des feuilles de papier arrachées dans l'urgence. Comme on cache un secret. Il inscrit là sur des cloisons d'appartement, sur des volets clos, dans l'obscurité, sa peur de faire partie de ce monde. Un monde post-industriel, oppressant de machines fatiguées.
L'organique dissout dans la mécanique.
Jean-Michel Basquiat dessine de petits signes désespérés. Un crâne, une cheville, des signes humains, des signes de détresse.
Jean-Michel Basquiat rêve de Lascaux. De cet homme sorti des ténèbres. Pour une danse. Une. D'ombre et de lumière. Grattant les parois de ces ongles ras.
Les parois du vide.
Pour s'en lécher les doigts.
Grattant les parois, les corps enserrés face à l'éclat de la nuit. Face au désastre obscur. Grattant les parois pour échapper aux soutes des navires, aux wagons plombés, à toutes les cheminées enragées. S'extraire des ténèbres dans une course effrayante. Pour une trace, une empreinte, un cri... Hurler le corps est fait pour l'âme. Juste pour exister. Exister. Une fraction d'éternité.
Exister l'espace d'un trait de pinceau.

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