12 février 2010
partir, revenir
J'arrêtais la Buick à la sortie de Gallup.
Rien
n'avait changé. Les serviettes de coton blanc. L'odeur de la moquette.
Le miroir face à la porte d'entrée. J'ai mis la clim à fond dans la
chambre du motel. Par la fenêtre de la salle de bain, je voyais passer
la Highway 40 vers Albuquerque.
Je m'allongeais et mis la télé. Le
désastre s'est installé quand j'attendais le froid. J'ai coupé le son
pour ramasser le recueil de nouvelles de Raymond Carver.
C'est là que l'orage a éclaté.
Elle me disait en avoir peur en agrippant mon bras.
Elle est partie en pleurant, un matin d'été, sous la pluie.
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