il vint

Il vint au monde sans livres sous un linceul de novembre.
Passager quand le destin s’en lasse, il tomba sur quelques vérités comme des blessures parfaites. Il en retint des parcelles et tenta d’emprunter le plus court chemin dans un ciel de cendres. Il atteignait l’âge où tout se déchire et rien ne change. Il franchit des lignes, s’allégea de mots pour toucher le fond, imparfait se conjuguant mal avec amour.
Il laissa le silence s’échapper par les dernières fissures couvrant le bruit de son absence et plongea dans l’abîme.
Du bout des doigts, il en caressa les parois.

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Comments

[fox]

Rien ne change mais tout se transforme...

[PlumedHi]

Un âge où rien en change, je veux pas.
Belle ta plume du dimanche, moi je dis. Même plantée dans la cendre...