Sans Jack

Il avait trouvé par hasard ce petit appartement dont le plus grand intérêt consistait à lui procurer une vue incroyable sur la ville. Il était venu là pour écrire, mais restait scotché à la baie vitrée le plus clair de son temps, nuit et jour. L'insomnie l'avait accompagné dans cette drôle de vie, éloigné des siens davantage par la pensée que par la distance. Son roman n'avançait pas d'un poil, sa vision du monde s'enlisait dans l'écarquillement démesuré de ses pupilles. La fatigue le submergeait dès le réveil. Il tentait de fixer une seule des milliers de vies grouillantes qui pullulaient jusqu'à l'horizon, de la comprendre, de l'aimer et de la rendre sublime sur la page, mais sans parvenir à sortir ne serait-ce qu'à un début de phrase digne de survivre à la corbeille.

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