31 août 2008
misfit
Le soleil virait bouffi. On allait pouvoir récolter ce qu'on avait semé. Rien. Les colonnes s'organisaient façon troupeau. Certains montaient plus rapidement que d'autres et tentaient un prêche supplémentaire. Le ciel s'étiolait au-dessus des barbelés. Une déliquescente mélancolie m'habitait, une mélodie familière.
Demain, je reprendrai la route.
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